[granevek]

Стиль жизни

Мы постоянно, клянчим, просим, умоляем – лишь бы кто-то заполнил нашу пустоту и забрал страхи. При этом упорно отрицая, что и в этой пустыне есть оазис, построенный человеческими руками. Простыми смертными, ничем не лучше нас.

Жизнь. Все мы якобы живем. А если присмотреться, приглядеться повнимательнее? Где та граница, что разделяет существование, завязанное на быту и повседневности, и Жизнь – наполненную яркими красками бытия? Как определить, что есть что? Мы сами знаем ответ. О чем мы говорим взахлеб, исчезая из окружающего мира и пробуждаясь в своей реальности, а о чем отчитываемся в течение пяти секунд? Что для нас более реально? Когда сердце стучит при одном упоминании о … а тело подобно волку, подобравшемуся перед решающим прыжком? Где то ощущение полноты бытия? Где оазис счастья в пустыне бесцветных лет?
Все мы живем в пустыне, а наши развлечения – лишь мираж, иллюзия, создаваемая больным воображением страждущего. Пустыня – это символ. Символ опустошения, прошедшего времени, полной неопределенности, безразличия к смерти… И это место обитания многих из нас. За мифом социально развитого общества скрывается одиночество человека, у которого нет подстраховки. Шанс на спасение дает вера. Но во что верить? Мировые религии девальвируются. Иначе нас бы не мучили мрачные вопросы и чувство неуверенности в завтрашнем дне. Разве мы добиваемся всего, что хотим достичь? Разве мы становимся единым, сплоченным народом, преображенным верой и испытаниями? Нет. Так во что же верить?
Единственным кусочком моей настоящей жизни, тем, чем я горжусь и считаю истинным, было время, проведенное на пути Меча. Настоящие друзья и настоящие приключения, которые никогда не забудутся. Я переживаю эти мгновения снова и снова, те несколько лет, вырвавших меня из сна не-жизни. Недавно мне исполнилось двадцать лет, но я не праздновал эту дату. Я вообще против принятого исчисления времени. Один и в тридцать лет беспомощный ягненок, другой и в двадцать умудренный опытом старец. Да и как возраст считать? Биологический возраст? Интеллектуальный? Духовный? Или вести отсчет по количеству поступков, активной деятельности? А может брать среднее арифметическое? Я лично веду свою летопись от времени пробуждения и осознанного вступления на путь Меча. Так что мне пока совсем немного лет.
Я не смогу ответить на вопрос – а зачем это тебе вообще надо? Логика здесь плохой помощник. Да, можно утверждать, что это путь совершенствования тела и души, здравый взгляд на жизнь с примесью самопожертвования и бескорыстия, а еще романтика – средневековье, менестрели, героизм. А зачем все это? Почему этот путь самый правильный, а не, например, йога или евангелисты тринадцатого дня? Мне трудно будет найти красивый ответ. Это трудно описать словами, это нужно чувствовать.
Я похож на летчика, одержимого воздушной стихией или моряка, живущего в царстве Нептуна, или любого из Вас, влюбленного в каждую минуту, нашедшего свое дело жизни. Только путь Меча это еще и религия, ведь дословно religare (кажется, на латинском) – то, что объединяет нас. Лучших из нас, хотел бы я добавить. А еще это Ключ к счастью…
Я попросту влюблен в Меч. Иногда какая-то неодолимая сила тянет вытащить меня его из ножен и начать свой танец. Именно танец, а не тренировку или разминку, или отработку блоков и чего-то там еще. Это ощущение, что становишься единым целым со своим оружием, а лезвие – лишь продолжение твоей руки. И ты танцуешь, и тело наполняется силой, упоение готово захлестнуть, подобно морской волне во время шторма. Ты уже не контролируешь движения, а просто несешься в бешенной пляске, отдавшись на волю чувств, интуиции, инстинкта, рефлексов, своего поводыря-клинка. Меч плетет в воздухе причудливые узоры и рисунки, наметанный взгляд узнает там переходы и причудливые стойки, вроде Сувари Гедана или Ваки Тори, отходы и блоки, восьмерки и хитрые раскрытия-обманки. И этот танец везде берет свое – и в заснеженных горах во время трудного восхождения, и в туманной Англии в гостях у брата, и в засушливом Египте, и в шумном Киеве. И в проливной дождь и в адскую жару, клинок поет, рассекая воздух, а иногда и капли, падающие с небес. Сегодня он поражает кружащиеся на ветру снежинки, а завтра разрубит в полете стрелу.
А когда трудно – просто оглянись вокруг. И ты увидишь их – десятки таких же, как ты, влюбленных в свое дело, кропотливо, по камню отстраивающих былое величие и славу родного Пути. Боевые порядки воинов, смело устремляющихся навстречу вызовам. Которые не просят помощи и молча идут вперед, стиснув зубы – вопреки и во имя. А если спросят – вряд ли найдешь друзей вернее. Только обычно к ним приходишь делиться не грузом повседневных проблем, а новыми свершениями и подвигами!
И не имеет значение, где собрались – в поезде, несущем нас сквозь вьюгу на соревнования, или дома у тренера под новый год – знаешь, что тут всегда все будет правильно. А пока я торопливо дописываю навеянные вдохновением слова, небо вновь орошает нас влагой. Костер упрямо шипит, стреляет по сторонам, разбрасывая угольки, а мы уже кружим посреди поляны, разбившись на пары. Одежда промокла, но разве это имеет значение, когда в сердце огонь, а глаза горят жаждой жизни? И звон стальных клинков оглашает лес, птицы летят прочь, испугавшись боевого клича, а жизнь бурлит…
И в такие моменты осознаешь, что фехтуешь не ради восторженных взглядов новичков, самоутверждения, моды на древнее или еще чего-то, что в состоянии придумать извращенное воображение моих современников. И не для самозащиты. Меч – это не пистолет, где надо просто нажать на спусковой крючок. Да и с «органами» мороки поначалу тоже хватало – не любят они, когда разгуливают с холодным оружием посреди города. Меч – это нечто большее. Это стиль жизни, с которым сверяешь свои действия, как с самыми точными часами.