Совсем стопяцотлетний стишок. Еще в младших классах школы как-то набросал,поэтому не бейте ногами)
Осень-мыслей хоровод.
Если чувствуешь ты боль
Брось же мысль-она умрет
Не нужно думать о былом,
Не оно тебя гнетет.
Упусти свой поворот
И судьба твоя мелькнет.
Мелькнет,исчезнет без следа,
Не скажет нам ни нет,ни да
Но вот дыхание..зима
Вода покрылась кромкой льда.
кто знает осень-тот поймет..
Так брось же мысль-она умрет..
И третий день дождь слезы лил как будто из ведра,
Мерцали молнии под небесной твердью.
Открой тавернщик дверь,впусти в таверну старика,
И завали стол всевозможной снедью.
Был долог его путь,не держат уже ноги.
И плащ промок и сердце глухо стонет.
Непрост старик-он исходивший все дороги.
Он вечный путник неба и земли..
Вошел под кружек звон наш путник.
Притихли разговоры-он не стал садиться
-Скажи-ка куда держишь путь,старик?
Но жестом попросил старик уединиться.
Зажжен камин,попыхивает трубка.
Старик на небо смотрит из окна.
Он знает..знает-перемены это мука
Он знает-у дороги нет конца.
Добавлено через 8 минут
Извиняйте за размер.Как допишу три довольно объемных-тогда выложу. Пока не тянет.